Он стоял на обочине, он нервно чиркал спичками. Закурил одну, а потом ещё одну напоследок. А потом он увёл из парка двух девочек, двух сестричек, заманил их в фургон и закрыл их в клетке. Он, конечно, не гнал. Пока время было, благо. Без проблем приехал за город, к хлипкой хижине у запруды. А сестрички не звали на помощь, почти не плакали, только жались друг к другу и ржавым прутьям. Он зашёл к ним с ружьём, но, конечно, не стал бить сразу. Он проверил замок, после слушал волну полиции. Он учёл всё, что мог и не мог, начиная с фазы, и до хруста костяшек боялся, что мог просто ошибиться. Но когда луна засияла в ночных небесах печаткой, в камыше заорала цапля, а после – выпи, в ржавой клетке забились не девочки, а волчата. Поначалу они скулили, потом завыли. И далёкий чернеющий лес отозвался воем. И в наручных часах стрелки стали на цифре девять. Да какой, – он подумал тогда, – из меня, бога в душу, воин? Только кто ещё станет это, скажите, делать? Ветер сдул с порога газету. Мелькнул заголовок: «Волки». Это стало сигналом, а лучше сказать, отмашкой. Он взглянул на волчат, зарядил серебром двустволку. И стал ждать, пока за дочурками заявится их мамаша.

Теги других блогов: волки рассказ похищение